Путана речь и шаги легковесны,
Вкрадчивых черт силуэт…
Мысли в вопросы сбиваются тесно:
Ищешь и ищешь ответ.
Нет его – только настойчивость зова,
Слышимого пусть раз.
Как же тогда понимать это Слово,
Данное с глазу на глаз?
Если ты сам и толмач, и хранитель,
Пестрый отрез на земле,
Где как не в вере – исток и обитель –
Словно на белой скале –
Шанс взять судьбу в онемевшие руки
С криком в рассвет и закат:
«Вот тебе, жажда, забвение скуки –
Вот ко смирению, брат»?
Есть ли что хуже беспечного духа?
Черствости от ума?
Или в глазах своих сделаешь сухо,
Если душа и сама
Не представляет, откуда ей это?
С верой смотри: отошло –
Теплое, ясное, грустное лето…
Вера уж точно не зло…