Надоело лететь, слева вправо крылом загребая,
Надоело хотеть ничего до конца не желая,
Надоело смотреть, через призму случайных событий
Как зависла над домом моим стрекоза-истребитель.
Стрекоза, стрекоза твои крылья как острые сабли,
Вновь опять я с "Аза" наступаю на ржавые грабли,
Что с моим медным лбом породнились теперь уж навеки,
А я пру напролом, и ору - где же вы, человеки?!
Где святая вода ваших глаз, на какой верхней ноте
Вы живёте, как дышите, дышите же, как поете,
Где речей ваших мягкие травы? Листва опадает...
Я б у клена спросил, я спросил бы, да что тот клён знает?
Даже ясень московский, ученый со степенью Льежа,
Что-то буркнул под нос, как обычный базарный невежа,
Только то и расслышал я - видишь, листва опадает?!
Да я знаю, я вижу - чудес на земле не бывает.
Не бывает, чтоб вспять, не бывает, чтоб наполовину,
Наплывает в тетрадь меланхолия бьющая в спину,
Налипает к ногам мокрый лист и кривые дороги
Не ведут меня в Рим, а толкают в иные чертоги,
Что весь день громыхают открытыми настежь дверями,
Где врастает душа моя в землю стальными корнями,
Где фонарь на ветру, и бегущие мимо трамваи
Голосят мне с утра до утра,
Что листва опадает...