Пустая пекарня, аромат хлеба,
Редкие автомобили едут мимо,
Стекает по холсту рассветного неба,
Худыми каплями ива.
Ты пока ещё спишь, в мятой постели
Вскрученной лучами рассвета.
Твои веки - худые лепестки орхидеи,
Из под которых мир едва фиолетов.
Но пар от кофе уже пошёл по спирали,
Птицы не молчат уже пару минут,
Горе поэта одно: то, как ты быстро читаешь,
То как мир медленно вращается тут.
И значит, сколько тебя ещё ждать?
А ты откинешь стихотворение,
Как неловко упавшую прядь,
Как шторой спрятав рассвет
Для тебя это всё мгновение
Для меня это длится
Уже несколько лет.