На белом в клеточку листе
пишу курсивом...
Я, как художник на холсте,
для вас, красивой,
рифмую платье... Образ ваш,
он так прекрасен.
Но ветер, полусонный страж,
был не согласен.
Всё рвал, сметал листву под ноль,
тревожил иву,
берёзу гнул,как жалкий тролль,
а с ней и сливу.
И всё по гладкому стеклу
стучал ветвями,
мешал писать, ревел в углу
под фонарями.
Мне было просто всё равно,
пусть рвёт и мечет.
Я для себя решил давно,
и в этот вечер
писал прекрасные слова
для вас, о дива.
Вы та, о ком всегда молва:
она красива.
Вы та, чьи нежные глаза
пьянят мой разум,
и я спешу в стихах сказать
для вас всё сразу...
Для вас по клеточкам пишу,
пишу курсивом,
Вы та, чьё имя возношу
в стихах красивых.