Не вяжутся стихи, корявы строчки.
И можно бы поставив многоточье,
Заткнуться, не марать листок бумажный,
И верить, что когда нибудь, однажды...
Но, кажется, поэт слегка лукавит,
Он образы теперь попроще ставит.
И чувствуется капли вдохновения
В безумии его ритмоплетения.