Дождями не смоет печали…
Щедротами осени лет не вернуть –
Тех лет, что лебяжьим нас криком венчали,
Сжимая объятьями грудь.
Зализаны рваные раны…
В иронии лёгкой лишь осень вздохнёт
Над прошлым. Туманы, туманы…
И крик журавля на излёт.
Вздохнёт ностальгией осенней,
Упавший на землю кленовый листок.
Он, право, не первый, да и не последний,
И к горлу подкатит комок.
А лето… а жаркое лето,
Откуда-то крикнет: «Ну-ну… не дури!».
И осень закрутит, завертит
На выданном Богом пути.