(Опыт осмысления современной женской поэзии)
I
Женское литературное творчество вот уже более ста лет является особенным и значимым явлением, которое не перестает волновать и удивлять все прогрессивное человечество и в наши дни, когда, как уверяют знатоки, удивляться, практически, уже нечему. Действительно, когда же наблюдаются первые действенные попытки женщин войти в литературу как носителя значимого творческого потенциала, каким обладает, как мы смеем надеемся, мужская часть литературного сообщества? И, конечно, мы услышим многочисленные ответы: с замечательного XIX века, который смело называют «золотым веком» мировой литературы. Разумеется, это так.
Правда, некоторые знатоки отметят, что попытки женщин занять место в поэтическом «цехе» случались еще в XVII веке. И, наверняка, назовут имя мексиканской поэтессы Хуаны Инес де ла Крус. Другие же, более дерзкие, осмелятся назвать имя Марии Васильковны, жены Великого Князя Киевского Святослава Всеволодовича, как предполагаемого автора «Слова о полку Игореве». И с тем, и с другим аргументом спорить трудно, да и незачем. Но, скорее всего, созданные ими артефакты носят исключительный характер. Хотя, как известно, исключения только подтверждают правила.
Но все же, если можно так назвать, «массовый» характер вхождения женщин в литературу начался именно в период второй половины XIX века. И это так. Начиная с писательниц Амандины Авроры Люсиль Дюпен (Жорж Санд), Анны Васильевны Корвин-Круковской и еще десятки, если не сотни, иных известных и малоизвестных имен появляются именно в это время во многих столичных журналах Европы, Америки, России. Еще более «плодовитым» на женское авторство называют времена «серебряного века» литературы. Стоит ли перечислять имена великих поэтесс: Ахматовой, Аренс, Волошиной, Цветаевой, Гиппиус – несть им числа! Многие из этих фамилий вошли в золотой фонд мировой и отечественной литературы.
Правда, есть одно маленькое «но»… Никто из женщин, промышлявших и промышляющих на ниве литературы, так и не смогли стать «великой писательницей» уровня Толстого, Горького, Шолохова… А почему? - спросим мы. Одна из вероятных причин лежит, надо полагать, в тяжелейшем труде в создании гигантских многотомных произведений, которые и создаются-то, порой, годами. Нет, попытки написать нечто объемное были. Как, например, у той же Этель Лилиан Войнич, Марии Марич и др. Но, как правило, их многостраничное творчество ограничивается двумя-тремя романами, но далее - бесчисленное количество рассказов и повестей.
Впрочем, хотелось бы поговорить не на тему о восхитительных временах прошлого с его блистательными именами, а коснуться дня сегодняшнего. И рассмотреть примеры, скажем так, не современных поэтических "локомотивов", а сами «вагоны», которые и составляют, так сказать, основу современной поэзии. Их смысловое содержание.
Разумеется, нет смысла рассматривать представителей, так называемой, «массовой» поэтической практики. Тем более, что большинство из них сами заявляют, что не пишут стихи, а просто «рифмуют». Но интересные примеры, зерна посевов, так сказать, современной поэзии, всегда привлекают своей непосредственностью. И после долгих и упорных поисков, наше внимание привлекло несколько поэтесс. О произведении двух из них, мы и расскажем в нашем небольшом повествовании.
Сразу оговоримся, чтобы не делать ненужную рекламу, ни имен авторов, ни названий произведений называть не будем.
Итак…
II
Самолет, после резкого разгона, наконец, оторвался от бетонной поверхности и, с мерным гудением двигателей, плавно набирал высоту. Уф-ф… Взлетели. В иллюминатор ничего не видно. Ночь. К тому же облака плотно затянули небо. Вот взлетим повыше, преодолеем эту ненавистную облачную пелену, тогда откроется ночная гладь. А там – звезды… Вселенная… Космос. Смотреть на звезды и любоваться их загадочной неповторимостью, мы, наверное, привыкли еще с самого детства. Сначала просто завороженно смотрим на мерцающие небесные светлячки. И правда... завораживает. Затем, когда в школе расскажут о созвездиях, об их красивых легендах, начинаем отыскивать нужные звездные системы… Вот Большая медведица... Вот поясок Ориона... А вот и он – таинственный и легендарный Сириус… Ну, разве это не фантастика?
Впрочем, увлекся. Еще там, в аэровокзале, на бегу, в киоске газетном, приобрел небольшую книжечку: «Современная женская поэзия». Любопытно. Будет, чем время скоротать в полете. Теперь, когда взлетели, можно и отвлечься. Достаю из сумки издание, начинаю листать. И сразу же… первое стихотворение одной, претендующей на известность и звездность, поэтессы, сбивает с толку.
Смотри на меня, а не сквозь меня,
Возьми руку мою, согрей.
Я живее теперь день ото дня.
Боль выходит из всех дверей.
…чуть далее…
Смотри на меня, я ведь человек,
Я дышу и учусь здесь жить.
Только вместо жары ты похож на снег,
А ты сможешь меня любить?
… и в конце творения делается резюмирующее заключение всему насочиненному:
Я поверить смогу, что в меня влюблён…
Странное ощущение возникает. Девушка заставляет... нет... подает команды на некие действия... А для чего? Чтобы "..поверить.., что в меня влюблён"?.. Не слишком ли все просто и, в то же время, неоправданно просто? Ну, а если он, юноша, и "посмотрит" и "руку возьмет"... Что изменится? Согласен, для девушки, возможно, и изменится. Может быть, ощутит, что тепло ладошке стало. Согревается, должно быть.
Ну, а читатель? Читатель вдруг делает ужасное открытие: а молодой человек-то просто... управляем... Невероятно! Да-да. Девушка приказывает - он исполняет. Андроид какой-то, одним словом. Причем, не слишком наворочанный. Неужели в молодом человеке больше нет рыцарского духа? Не верю!
Нет… Согласен, среди мужской половины, бывает, встречаются разные особи и не слишком порядочные. Но, уверен, нормальная, образованная и одухотворенная девушка не стала бы такому типу посвящать стихи. Но молодому человеку, о ком идет речь в стихотворении, я бы предложил быть, как минимум, мужчиной, а не гаджетом. Хотя, еще раз повторюсь, "гаджетов" хватает.
Но, возможно я и усложняю всё. Может быть… поэтесса намудрила слишком? Ну, настроение, там, было неважное. Сон дурной приснился… Впрочем, эта загадка осталась нераскрытой.
Хотя, просмотрев еще несколько страниц с последующими творениями поэтессы, убеждаюсь, что они не слишком-то отличаются по смысловым открытиям от первого.
Но вот взгляд натыкается на стихотворение другой девушки и тоже поэтессы… Честное слово, было бы большой ошибкой не привести его целиком.
Спускались сумерки на парк...
Последний вечер наш в Париже...
Сбегало солнце с неба ниже,
Все погружая в полумрак.
И пробивались сквозь листву
Лучи сбегающего солнца,
Хотелось выпить день до донца
И покориться волшебству...
Последний вечер наш в Париже,
Летел с каштанов белый цвет,
Струился сумеречный свет,
И трели птиц звучали тише.
Волшебный город - он из снов,
Плывущих в лодочке по Сене,
Как на старинном гобелене,
На фоне сказочных дворцов.
День угасал... Устал Париж...
На нашей Рю-Анри Марель
Дневная ,тая , акварель ,
Стекала красками по крышам...
Над Сеной разливалась тишь...
На Марсовом туман стелился...
На Елисеевских неоново светился,
Уже совсем другой - ночной Париж...
III
Пока летели, я много и много раз перечитывал это стихотворение. М-да… А как же это возможно? И возможно ли это вообще?
А почему же, собственно, невозможно? В памяти возникают удивительные картины совсем не далекого прошлого. Как сладко воспоминание о счастливых днях. Да что там! Минуты… Мгновения! И те сладостны для восприятия.
А Вам, уважаемый читатель, приходилось, когда - либо бывать в Париже? И не просто бывать, а отмечать свой день рождения?.. И не только день рождения - а еще новый год? И не только отмечать, а ощущать всю прелесть этого события... в обществе любимого человека? Разумеется, Вы можете не отвечать.
Незабываемые минуты счастья... Правда, летят они со скоростью болида в ночном небе. Но они навсегда остаются в памяти твоей... И любое напоминание... да что там - намек! об этом удивительном и замечательном географическом месте, с его, великолепнейшими и полных тайн, соборами, башнями и прекрасными улочками, заставят трепетать любое сердце щемящим всплеском эмоций, готовые преобразиться в умеренную слезу даже самого твердого характера...
Да...
Реальность фантастических ощущений того, что видишь, приходит не сразу... Но ты не сразу ощущаешь и цену этой фантастической реальности. Поначалу сомневаешься - не сон ли? Чуть после, постепенно привыкнув к этой фантастике, убеждаешься, что реальность осуществилась и... ничего. Все нормально. Все великолепно. И жизнь продолжается.
Но еще глубже осознаешь, как прекрасно, когда с тобой в эти минуты, твоя любимая... И тогда не нужно устраивать бесполезные проверки, как это пытается делать вышеуказанная поэтесса.
А здесь… я бы повторил классика:
Ночь, улица, фонарь, аптека,
Бессмысленный и тусклый свет.
И пусть улицы и улочки будут парижские… И свет тусклый…
Разве прошлое после этого не становится немного фантастикой? Становятся, господа... А значит – стоит жить. Непременно стоит!..