«— Если бы ты пошёл за мной… Это такая вспышка счастья, потом такая чернота невозможности. Так вот, если эту вспышку наложить на эту черноту — получится в среднем серый цвет. А сейчас… Посмотри за окно: серый день. То на то и выходит. Остаёмся при своих».
В. Токарева «Ты есть»
Откуда происходит эта боль?
Из тех же клеток, что и мы с тобой –
Из нервов, мышц и прочих нужных тканей,
Из прочной оболочки фонаря,
К которой мы, теряя силы зря,
Несёмся, чтоб дотронуться руками.
Боль происходит из нелепых слов,
Из разных «повезло – не повезло»
И из твоих продуманных советов
Смотреть на это под другим углом –
Нам не придётся биться о стекло,
Ослепнув от безвыходности света.
Попытку отодвинуть свой предел
К простому жару безымянных тел
Ты сводишь, как мальчишка в восемнадцать.
Так проще – так скорей переболит.
Все искры гаснут в будничной пыли,
Поэтому не стоит начинаться.
Не будет ни обмана, ни вины,
Мы все чисты, честны, обречены.
Но не держи меня у этой грани,
Где, охраняя главное – своё,
Ты просишь сжать в ладони остриё,
Чтоб никого случайно не поранить.