Наши дороги как линии чуждые,
Прочь ты ушла, без печали, без радости,
Письма писал совершенно не нужные,
Думал наивно какие-то странности.
Ты улетела ветрами восточными,
Может на юг, там где легче колдуется,
Жить наслаждаясь полями цветочными,
Правильно, кто я, всё стерпится, слюбится.
Ну и зачем теперь рыжая, пошлая,
Словно страницы романа бездонного,
Ты открываешь мгновения прошлые,
Хаос впуская в монаха спокойного.
Мне не нужны эти мысли кричащие,
Что как котята играют со временем,
Черти на кладбище в бездну летящие,
Снова ложатся на крест тяжким бременем.
Роль не отыграна, клетка не сломана,
Это безумие вновь повторяется,
Красками прошлого здесь нарисована,
Холод и пламя опять повстречаются.