ты любишь тексты эти, но не видишь меня за ними,
а я любил твой смех, ведь помню, как ты смеешься;
за старыми блеклыми стенами мы совершенно другие,
одно неизменно: как были несчастны так и остаемся.
мне нравилось притворяться, что есть что-то кроме
признаний, затертых до дыр, слезливых строк;
на губах моих - привкус горя, из глаз твоих - реки крови,
помимо объятий смерти нам светит лишь пуля в висок.
ты читаешь строчки, не зная, сколько в них боли,
как трудно писать лишив себя счастья, последних надежд.
я думал, что сидел с тобой на кровати, объебавшись соли,
но позже, я понял, что тупо ввалился в подъезд.
я не смотрел назад, хоть и будущее так нечетко,
я верил звездам, хоть и знал, что они нам врут;
омерзительный автор и заплаканная девчонка
прошлое для которых - тяжелая ноша и кнут.
печаль в нашей крови, она течет по венам,
она - причина спеть, она же - причина смолкнуть;
я пил, и пил, и пил, - а позже, бил по стенам
ведь знал, что жить мне осталось недолго.
увы, я позабыл тебя, но желтые страницы
все помнят до сих пор, ведь в тоненькой тетради,
пропахшей табаком, моя душа хранится,
мой мир - что был когда-то тобою украден;
я ждал, но боялся осени,
ведь даже погода полна печали.
мне показалось, что меня бросили,
а оказалось, что даже не брали.
от любви "навсегда", к несчастью, осталось
не больше чем на запястьях глубокие шрамы;
в моей потертой спальне искусство рождалось
когда я уже не мог шевелить кистями;
бумага помнит все, а для творца - богатство
момент, который он сумел искусством сделать.
и зная это, друг, я буду улыбаться,
когда придет мой час
душе проститься
с телом.
01.10.2020