Есть рука, есть слова,а чернила...
Этим вечером будут красны...
Кровь от ужаса в жилах застыла -
Вас не будет у новой весны!
Двадцать пятый... Ты, верно, проклятый...
Вор гугнивый! Бессовестный! Тать...
Но в стихах клад бесценный запрятан -
Не украсть и не силой забрать!
Прорастали без устали всходы
Словом сочным, строкой кружевной.
Как нежны Вы в общеньи с природой!
Как честны перед речью родной!
Мир без Вас стал скучнее и строже,
Но главы золотой не забыл...
Снова шепчут березы:"Сережа..."
"В сердце ландыши вспыхнувших сил"...