Писать стихи - какая мука!
Но вряд ли Пушкин или Блок,
Как я, заламывая руки,
Глядели тщетно в потолок.
Писать стихи в бреду, в болезни,
Средь ночи горячо шептать
И знать - нет дела бесполезней,
Чем боль с любовью рифмовать...
И всё ж насмешливая муза
Меня терзает, как всегда.
Писать стихи - то мне обуза,
То вдохновенная мечта.