Не болит, не болит, перетёрло
время боль, а душа так пуста!
Лишь надсадно хрипит твоё горло
над белёсым простором листа.
Что так хочется выжать до капли-
что не смог “дожить”, досказать!
и задействован в этом спектакле…
Время нам урожай собирать.
Неуклюже пройдя по помостам,
как бы пьеса в финале, итак,
кем- то свыше придуманным ГОСтам-
ты, по сути, наивный чудак.
Ах, как хочется веровать в чудо!
Но, чудес не бывает, хоть вой.
Только замков воздушных груды
разлетаются сами собой.