Серые листья растут в непогоду,
В лужах растут из продрогшей земли.
Ветер, ругая больную природу,
Смотрит, как небо в канавы глядит.
И по шагам отмеряя сонливость,
Солнце уходит, скрывая лучи.
Мир, как застывшая в воздухе жидкость,
Ждет, чтоб упасть в городские ручьи.
А за туманами прячутся руки
С хрустом в суставах и с шорохом тел.
Стены дрожат от двусмысленных звуков...
Сыплется с гладкой поверхности мел.