Неба небылицы нежит рыжий луч.
Птицы-кобылицы кружат между туч.
Разгулялись взвито мятежом в крылах.
Молниям-копытам сжечь легко дотла
хлам неразберихи, человечий бред.
Только конюх-вихрь стережёт от бед.
Путами стреножа, вяжет коней-птах
пряжей-жароношей в гривах и хвостах.
Вожжи, вспыхнув, гаснут, и всё вертит вихрь
узы на пегасах, как прозвали их.
Что ж, и я вмешаюсь, выскользну туда.
Шалость — не усталость: мозгу не чужда.
Ухватив за холку, вскинусь на крыла
ближней, — она шёлком масти подошла.
Пальцы крепко — в пряди, пятки в рёбра вжав,
с кобылицей сладим. Есть, куда бежать.
Чем буянить в бунте — пусть несётся, взмыв,
за орбиты сути — в запредельный смысл.
Там табу на судьбы, славы вовсе нет.
Только свет повсюду — просто всюду свет.
3.10.20