Что если бездарь я?
Мои же пусть слова меня цементной серой пылью и укроют.
Готов стать блёклой частью тротуара,
ведущего шумящую толпу
к роскошным, чётким, чьим-то барельефам.
Но, всё-таки, надеюсь я на то, что пустота в моей распластанной душе
со временем окажется жеодой.
Так, стоит ли играться с непогодой,
слагая нечто о забывшем в дождь
раскрыть
свой старый, добела потёртый, зонт?
(Тот странный человек, бывало, и в мороз нередко забывал надеть пальто,
из дома выбежав, стремясь за горизонт,
не глядя на летящие
в его живот
авто.
Разве было там место пледу?
А каминному креслу-качалке?
...босым - по мнимому следу. (право, смотрелось жалко...))
***
от ножика, от старости, от пули - все превратятся в пыль забытых улиц,
став лёгкой дымкой, ветреной, чужой.
и, если бездарь я, - мой мир уйдёт со мной...