Блуждает ветер в подворотнях тихо, приподнимая листья на ходу,
стараясь в сквозняках запрятать время,
или несбывшуюся всё ещё мечту.
По улицам незримой поступью витает,
стирая ожиданий робкий след,
будто пытаясь объясниться с небом,
пылью рисует он желания сюжет.
Немым потоком вьётся меж деревьев,
кроны склоняя в мягкую волну,
похожую на пенный вальс прибоя
или на туч необъяснимую игру.
Порывами своими что-то ищет,
то ли ответы, то ли некий путь,
а может лабиринт ведущий к морю,
или к мечтам, которые ему сжимают грудь.