На рынке ряды пестреют...

               
На рынке ряды пестреют,
Ну, просто, оранжерея.
Кричат продавцы, зазывают,
И «бабки» в карман собирают.
А мой кошелек так тонок,
Ввалились бока и стонут.
Безродная дочь – коммуналка,
Прессует нас, как выжималка.
В аптеке есть все, что хочешь,
Мы рады, порою, очень,
От пенсии треть улетает,
Болезни же нам оставляет.
На рынок хожу в музей я,
А в мыслях, слинять скорее.
Спасает одна только Муза
От тяжести бренного груза.