Осень била в глаза. Проходя мимо школы,
Словно грудью на шип, на нее напоролась:
На ступеньках одна. Лет тринадцать девчонке.
Этот взгляд - словно в угол загнали волчонка.
"Я вам больше не верю! Теперь никому...".
Крик души через взгляд резанул больно душу.
Мне хотелось спросить: Что стряслось? Почему?
Но боялась границы приличий нарушить.
Только совесть опять оказалась сильней.
Подошла. А девчонка не вздрогнула даже.
- Что сидишь, этих белых ступеней бледней?
Тебя кто-то обидел? Быть может, расскажешь?
- Все вы, взрослые, лжете! И ложь так легка.
Лжете, что доброта как вода камень точит!
Я домой принесла с остановки щенка,
Только мама сказала: "Неси, куда хочешь!".
Я его отнесла, он в коробке дрожит.
Мне идти на урок, а вина не пускает.
Вот, скажите мне, как в этом мире прожить?! -
Столько гнева в глазах. Щеки алым пылают.
- Подожди обвинять. Не руби сгоряча!
И на мать не держи своей детской обиды.
Где коробка с щенком? Разберемся сейчас.
Взрослый взрослому рознь. Кто-то добр для вида,
И отравлен внутри. Различать научись!
А, бывает, добряк одевается в строгость,
Но смягчиться готов. Переменчива жизнь.
Каждый шаг - поворот на другую дорогу.
И пока мы с ней шли, подбирая слова,
Справедливость готовясь отстаивать боем,
Её мать нам навстречу: "Была неправа...
Ты прости меня, дочь. А щенка мы пристроим!".
Ирэн Борецкая©