Зимний вечер был тих и от инея сед.
Находя мимолётное в вечном,
У окошка стоял, чуть сутулясь, поэт,
Провожая закат в Черноречье.
Как молитву шептал глухо строфы свои,
Не надеясь на Божию милость…
За Горбатовым где-то, незримым, вдали,
Солнце низкое в дымке садилось…
А поэт всё стоял, словно слышать что мог
За рождественской поступью хвойной…
И летел его взгляд, горд, взыскателен, строг,
Над заснеженной окскою поймой…