Глупая рифма лишь кажется глупой.
Один я так думал, иль целою группой?..
...
Слышал однажды я сборник из песен
Простых, однотипных. И неинтересен
Казался ну очень затёртый мотив.
Тут и забудешь, что он лишь у них.
Так не заметишь достойных явлений,
Стремленья твои будут глупой затеей.
Ничтожен потуг, изничтоженно сух.
Мы тоже бездарны? Мыслитель протух?
Полгода боролся я с мыслию этой.
«Пиши ты, дурак!», – говорил. Размышлены
Идеи лились из потока в блокнот.
Дурак. Не писал. Сомневался. Не мог.
Прийти я хотел, чтоб менять расставленья,
Направить на путь улучшенновершенья.
Мелодия пусть и без смысла лелеет,
Но бесконечно так быть не сумеет.
«Возьми себя в руки! Работы потуги
В ночи бесконечны, всё времени нет.
Но если хотеть, завершишь ты сонет.
На график вместится ещё один квест».
Стихи сейчас – просто тупое клеймо,
Что ты эдак «чувствительно мыслишь».
«Несчастной любви сострадальна любовь…»
Но ни этим един мыс творилищ!
«Рифмы вон те некрасивы!
Грубы и неряшливы! Вас не учили?»
Что за педантство? Мы в школе манер?
Где ваш задор? Вам не тошно, «синьер»?
Иль это всё – вновь моя белиберда?..
Или всё же я зря волновался?
Не сдвинута ось у Землицы пока,
А творчество ищет скитальца.
И чтобы не думали вы, что зазря
Услышали скучные бредни,
Скажу я вам притчу, друзья-предрузья,
О том, кто хотел очень верить.
В то, что фантазия мир приукрасит;
В то, что она всем легка и всем ясна;
И в то, что она не погаснет ни разу:
Обрадует всех, а читателя – сразу!
Но дело лишь в том, что уже рассказал
Я всё про того, кто так мыслить мечтал.
Октябрь 2020