Жёлтой листвою заполнены будни
осени замершей на середине.
Лист золотистый, как в банке сардины,
плотно уложен в асфальтовом студне.
Ветер гуляет в толпе многолюдной,
тянет за полы пальто, но напрасно.
Клён загорелся на выдохе красным,
стан оголяя, не к месту, прилюдно.
В этой игре светотеней и красок
тонет душа с затаённой надеждой,
плечи сутуля под грубой одеждой
Золушкой, верящей в сбыточность сказок.
Тихо ступая по серым оконцам:
влажным глазницам упавшего неба,
дремлющей жизни, не сломленный стебель
тянется ввысь к прогоревшему солнцу.
Ей бы на юг только крылья ослабли –
мысли по кругу плетут паутину.
С осенью вместе, связав половину,
пустит на счастье кленовый кораблик
в светлое завтра, надеясь, что –
будет...