В первый день ты кусаешь локти,
на второй тело всё знобит.
Ты ждёшь утром, и днём, и ночью,
может, всё же он позвонит.
Третий день - ничего не видишь.
На четвёртый сойдешь с ума.
Он не слушает. Он не слышит.
Может, мама была права?
А на пятый ломаешь руки.
На шестой нету сил дышать.
Воздух выжала весь из лёгких,
и уже нету сил кричать.
На седьмой отпускает малость.
На восьмой, вроде бы, жива.
Понимаешь, что это слабость.
Мама точно была права.
На девятый уже смеешься,
словно не забывала как.
На десятый уже не Солнце,
просто очередной Дурак.
А потом он опять вернётся
и по кругу запустит вас.
Попрепятствуешь, но прогнешься
и станцуешь с ним адский вальс,
чтоб потом, как Сизиф на гору,
снова выкатить свою боль.
Ты больная, а он свободен.
Хоть разок бы отбиться в ноль.
Каждый раз говоришь: "Не буду".
Каждый круг, как в последний раз.
И плевать, что там шепчут люди.
Ты глуха и слепа сейчас.
Но в "ничью" он играть не хочет,
хочет в угол тебя загнать.
И спастись снова нету мочи,
но и сил больше нет играть.
И в конце, словно из могилы,
ты выкапываешь себя.
Ты ни разу не победила.
Он ни дня не жалел тебя.