О, старый мир, согбенен и натружен,
Того гляди, и превратишься в тлен.
Но все ж, скрипя с клюкой бредешь - на ужин,
С опаской ожидая перемен
Меняешь только внешние личины,
На подиуме страхов и тревог
Мелькают те же лица, те же спины,
И те же развороты длинных ног.
Но труп уже не оживить – заласкан
Ровесник тех, египетских гробниц,
И под его жизнелюбивой маской
Лишь пара провалившихся глазниц…
И все же на давно трухлявых сваях
Как заколдованный из века в век,
Возводит дом, все так же движим Майей
Земной, несовершенный человек.
Вбивая гвозди смачно и с размаха,
Не ведая, что дом тот - на крови,
Что сам себе он водружает плаху,
Что Дом держаться должен на Любви…
1997