Костя, Костенька, что ж ты творишь?..
Мы с тобой не увидим Париж,
Если книгу писать ежечасно,
Ежедневно решая с нуля,
И опять ни гроша, ни рубля,
И всё это рифмуя со счастьем!
Мы вообще никуда никогда!
Лабуда ты моя, лабуда,
Лебеда и крапива до кучи,
До живого ночного дождя,
До пролога чуть-чуть погодя
Обречённого в тлен неминучий.
Ив Роше ты моё, Ив Роше!
Мне в бутик заглянуть хороше,
Шеей, шёлковой кожей юниться...
Только ты, мой хороший, уже
Драгоценную Фею Драже
Рассыпаешь по первой странице
В сотый раз и в стотысячный раз!
Возликует Вселенная - класс! -
Клавесином и аккордеоном...
И в Парижской весенней тоске
Нам Распутин воздаст по башке -
Уходящим в небесное лоно.