Вслед за памятью дней распылятся соцветья событий,
И энергий клубки возвратятся в частоты пространства,
Привнеся отпечатки от канувших в Лету отбытий,
Сохраняя оттенки эмоций в цепях постоянства,
Возвращая тона в лабиринты цветущего мира,
Одаряя, в какой-то, для нас непонятной, системе…
Дико воет война, и звучат нежно скрипка и лира,
И талантлив художник… Но мы, к сожаленью, не в теме.
Каждый заперт в ларце своего персонального быта,
И оттуда ведёт счёт тому, что доносят раскаты…
Тайна вечных идей повседневною серостью скрыта.
И слетают в тартар все за дар возжелавшие платы.
И за что, и кому – ничего никогда не понятно.
Всё запутано, словно в беспредметной слепой ворожбе,
Где, по цвету, вполне сочетаются кляксы и пятна,
И увидеть возможно всё, что мозг твой предложит тебе.