Печальная птичья свита уносит мантию–свиток
Ещё незимнего неба в уже иные края,
А нам – дожить бы до святок в кольце Коломен да Вяток,
В стенах бетона и снега, где есть тепло и друзья.
А нам – дожить бы и дальше, да что загадывать раньше?
А вдруг бродячие своры морозов всех разорвут?
А свора – не птичья свита, она внезапнее свинга!
Одна надежда на стены: они лелеют уют,
Наружу не выпускают, а то его затаскают,
Растащат весь по помойкам, по вымершим городам.
Строй крепость, древний мой город! Животный варварский голод
Чужой отторгну привычно, тепло своё не отдам.
Ну, может, косточку брошу в пургу, в бураны, в порошу:
Замёрзну на остановке, подставлюсь под сквозняки,
Забуду дома перчатки, напьюсь студёно из чашки…
Три дня в тепле поваляюсь, а долго мне – с не с руки
Хворать: ещё я в дороге, ещё нужна очень многим,
А это на ноги ставит надёжнее всех лекарств.
Назло рычанью и визгам весной вернётся к нам свита!
Дождаться бы лишь… Дождаться… Забыть звериной оскал
На время.
Морозы ворчат сердито: «Не свора мы и не свита!
Зря сплетни ты повторяешь досужие – все подряд…
Не сборище и не сброд мы, не дикой орды народ мы,
Иной, поверь, мы породы: ведь мы – боевой отряд!
Мы строем, колонной, цепью над городом и над степью
И с флангов, и стыла разом возьмём вас в своё кольцо,
А то вы все захирели, забыли наши метели,
Забыли, как гнутся ели, как вьюга лижет лицо!
От мороси европейской разнежились… На копейку
Осталось ли в вас отваги? Где удаль звенящих лат?
Сойдёт на шёпот твой голос… Но будет крепок твой город, -
Не варвары мы, а просто проверочный спецотряд!
Жди встречи.