Каждый хочет в моих стихах
Разглядеть лишь свои черты,
Только пишется, знаете, мне о любви от тоски,
А не от мысли, что чувства солнечны.
Мне совершенно нет прелести потешать
Гордость и самолюбие мудаков.
Если тебе повезло узнать,
что называю я словом ЛЮ-БОВЬ,
Вовсе не значит, что муза в нас.
Нас может вовсе еще не быть.
Не увеличивай значимость без причин,
Видимых якобы на лицо.
Если тебе посвящу я стих,
Он не окажется вовремя здесь, в сети.
Не обольщайся, читающий друг,
Я слишком честная для интриг.
Даже не думай, не буду вслух
Всем освещать твои минусы и плюсЫ.
К счастью, мне в жизни вручили мозги
И я умею владеть собой.
Если ты думаешь, что мои строки все писаны
Лишь тебе, новость плачевная. Дорогой,
Слишком высокого мнения о себе
Сможет быть тот, кто во мне распустит цветы,
Тот, кто заставит писать о весне,
Тот, кто в глубокой и темной ночи
Включит мне свет.
Я тогда выпрямлюсь, стану уверенней,
Всем покажу свои чувства, слова и мысли.
Я напишу тогда к каждому четверостишью
Сноску "к N" - это будет искренне.
Ну, а пока я просто рассчитываю ходы,
Ставлю эксперименты-опыты над людьми;
Сколько из вас задумается о смерти,
Прежде чем дойдет до конца своего пути?
Даже забавно смотреть на жизнь
с высоты своего безумия,
Я лишь рисую свой мир таким, каким вижу его.
И если мне пишется о любви, верьте, пока от тоски лишь пишется.
Знаю, когда правда придет Она,
Слова изменятся.