Я подошла к окну и сквозь дождь увидела его—алый кленовый лист упорно держался за ветку, единственный из всей листвы, и я гадала, какая же сила держит его в этой хрупкой жизни. Конец ноября—город надел темный плащ и смиренно притих, дожидаясь первого снега. И только этот лист, как вымпел, выделялся на фоне всеобщего уныния. Меня это волновало, было что-то неправильное и мистическое в этом. По всем законам природы лист должен был опасть ещё месяц назад. Он трепыхался на ветру, дрожал и дёргался под холодными каплями, бликовал в редкие солнечные моменты. Он словно говорил мне "Борись, не сдавайся!" А сдаться то как раз и хотелось. Опустить руки и сорваться было бы легче лёгкого, упасть на землю в перепревшую листву и стать одной из них. И вот каждый день, проснувшись, я бежала к окну, убедиться, что мой лист всё ещё на месте. Мне почему-то казалось, что как только лист упадёт, случится непоправимое.
Сегодня на улице настоящий буран. Деревья мотает из стороны в сторону, дождь хлещет по стеклам, словно хочет пробиться к домашнему теплу и уюту. А кленовый листик всё ещё держится! Он словно подаёт сигнал SOS, и мне хочется как то поддержать, подстраховать его, но я могу только наблюдать из окна. Я отвлеклась, а когда вновь выглянула в окно, то увидела, как красный лист отделился от ветки, и как последный выдох, обречённо сорвался вниз...
Сентябрь 2020