Опальная осень берет за живое:
Плетет языком, будто трет помелом,
Пророча Covid и бесстыдство нагое...
А дождь, зарядив монотонно и зло,
В покатый карниз отбивает морзянку
И падает ниже, в трущобу листвы,
Что заспанный дворник огреб спозаранку,
Но листья летят, как летели, увы...
Мертвы, в ярко-рыжем бордовом и красном,
Но глазу той истовой смерти не жаль...
Не верьте, я лгу, лгу и каюсь в напрасном -
Есть в этом паденье тоска и печаль...
И жизни не густо в обвальной природе,
А в сердце не густо веселых минут -
Пора меланхолий…И мысли на взводе,
Как будто в них придурь вселил дикий спрут...
Но нам ли перечить земной круговерти,
Давно в небесах решено все без нас,
А воду мутить, свыше посланы черти,
Но осень не падка на порчу и сглаз...
Горят окоемы и парков, и скверов,
И кисти рябины, как алая кровь...
Тревожной морзянкой дождь выстучал скверну
И, к вечеру, тихо стучит про любовь…