иногда мне кажется: современность,
выжатая в стихи рукой западного континента,
только и жаждет, что быть озвученной
внутренним голосом слащавого киногероя,
такого, слегка с претензией
на острую рефлексию, но усердного
в ношении шляпы "я не ковбой, но джентльмен"
цветы, смерть, белые простыни,
обязательные воспоминания о побережье,
о рисунке девичьей мочки, о сожалениях...
зритель должен уверовать и расплакаться
у телека где-то в запыленном Мичигане.
а пока
вопросы и реплики подгоняют
точь-в-точь по мерке уставшего протагониста.
он вальяжно потягивается, рассеянно трогает
декорации.
"Джонни, давай еще пару дублей сделаем,
И возьми еще дальний план".