Включил телевизор а в мире как
Будто бы всё по прежнему:
Поэты сильные пишут лирику.
Встретишь такого поэта - врежь ему
Рифмой слабой под самый дых,
Чтоб он согнулся, глотая воздух,
Пусть у поэта волос седых
Прибавится на голове и в нОздрях.
Крутая лирика сильных поэтов -
Это не котлета из мест общепита.
Она врывается в рейтинг кометой
И оглушает ослепших пиитов.
Режет их, колет, душу в поджилках,
Выворачивает словно пододеяльник.
Стих – не ростбиф, разум – не вилка,
Сильный поэт не ждёт подаяний
В виде вороха восторженных клёцек –
Он выше этого, не то что мы все.
Мой бифштекс под соусом рифм подаётся,
Шлёпается на днища читательских мисок.
И запах творчества обволакивает лица,
Лишает возможности рассуждать как надо.
Ночью меня ждёт любовь со жрицей.
Ой, поварихой из детского сада –
Донной Анной, примой пюре и омлетов,
Пальцы оближешь, дёшево, но сердито.
Во снах моих Анна принцессой одета,
С деревенским приговором, мещанским вердиктом.
Говорит мне: "Бимбо, тащи бобины,
Буим слушать музыку, варить похлёбку,
Чтобы стих получился длинным-предлинным,
И сильных поэтов пугал заголовком!"
Ведь поэты сильные сильны словом,
Жгут глаголом, швыряются философией.
А мне сейчас просто средневеково:
В мыслях драконы, принцессы с кофием.
И не хочется дни убивать депрессией.
Жизнь она такая – имеет конец свой.
Потому и стараюсь прожить её весело,
Впадая периодически в детство.