Мыслям вновь виться, не перевиться,
Стёжками пёстрыми осени,
Где беспрерывно падают листья,
Множась немыми вопросами.
Как не хотел бы, не увернуться,
Будь, хоть на редкость ты собранным,
В сердце твоём они остаются
Ладом минорным особенным.
Тем, что невольно, тихо слетая
Вздохом простым, примирительным,
На разговор всегда вызывает
Искренний и доверительный.
Тем, что янтарным кутая светом,
Брызжущим сочною зрелостью,
Чётко всегда рождает ответы
Явною закономерностью.