Награда тут, награда там…
Но это всё, увы, не нам.
Стоять и думать – В чём её хранить?
На что потратить? И во что вложить?
Мороча голову себе,
И в зыбкой обитать среде.
Мечтал ли Пушкин о такой награде?
Когда писал в осеннем болдинском промозглом саде,
Что станет больше, чем награда.
Нет, для величия, преграды.
И даже той,
Когда не выдают награды.