Идет ребенок с душою чистой,
Он собирает искусных красок
Хитросплетенье на падших листьях,
Но сохранить их, увы, не властен.
Листок на ветке, на тонкой жиле
За жизнь цепляюсь, попеременно:
То по привычке, то что есть силы,
Хоть точно знаю, что будет время –
Листом осенним, не удержавшись,
Сорвусь с Земли я, и буду падать,
И Бог-ребенок поймает в пальцы,
И в книгу вложит меня на память.