Ночь теряется в догадках.
Пристань ловит лунный свет.
Датский принц на сходнях шатких
Инспектирует корвет*.
Правый борт проели черви,
Левый словно на показ,
Снасти – порванные нервы,
Экипаж – не в добрый час.
Где тут брамсели и шкоты.
Грот починки не видал.
В трюмах, пахнущих пометом,
Собирается вода.
Зев орудий – старый чайник
В купоросовый налет…
Бриг, конечно-же, отчалит,
Но куда его прибьет?
Там, в проливах встретив волны,
Протаранив не одну,
И, команду не исполнив,
Он как хлам пойдет ко дну.
Соль разъест корму и мачты,
Всех отправив на покой.
Вдовы, может быть, поплачут
И ударятся в запой.
И слезясь над винной кружкой,
Почему бы и не пить,
Скажут: "Так ли было нужно
Принцу «Быть или не быть»?
Он, конечно, поднял знамя,
Вынул меч не для игры.
Только, кровь не голубая,
Да и кости не белы…"
*«Копенгаген» - «летучий датчанин», пятимачтовый бриг, пропавший в Океании в 1931 г.