Последние денёчки, бабье лето
Сдаёт свои позиции всерьёз.
Но стоит ли и мне на осень сетовать
Сгорают от любви порой в мороз.
Жара сковала все мои конечности,
Костер горит огнём в моих мозгах,
Люблю тебя мой друг до бесконечности,
Пытаясь рассказать о том в стихах.
Сегодня сочиню очередное.
Оно сегодня будет ни о чём.
Не буду вспоминать я в нём былое,
Про жизнь, что била в юности ключом.
Прости мой друг измученного Юру,
За то, что сочиняю среди ночи.
Если ввести жестокую цензуру,
То вместо строчек будет многоточие.
Сам знаю, что пишу ужасно скучно,
Что слог затянут, стиль мой простоват.
Когда б с тобой мы были неразлучны
Цветами радуги язык бы был богат.
Нельзя назвать возвышенной поэзией,
Когда описываешь боль, разлуку, крах
Я слишком много предъявлял претензии
К тебе в своих измученных стихах.
Не называется поэзией и лирикой,
Когда сочится между строк страдание,
Но не осмелятся осмеивать сатирики
Горчайшие мои повествования.
Передаются мысли, настроения,
Обида за теперь, невозвратимое,
И получаются мои стихотворения
Не слишком добрые, скорей всего ранимые.
Нет рифмы для простого обывателя,
Единой строчки не найдёт он для себя
Лишь ты единственная из читателей,
Мой прокурор защитник и судья.