Вот стих без дела завалялся.
Красивый, даже про любовь.
Чуть-чуть словами застеснялся,
Но крышу сносит и будоражит кровь.
Ему б из уст в полет сорваться,
Вокруг судьбы загнуть вираж,
Пристать к кому-нибудь, признаться,
Объятьем взять на абордаж.
Но он лежит листом в буклете -
Шрифт черный, в линеечку слова.
Так и умрет, и канет в Лету,
И с ним умрет его… моя душа.