а солнце, почему-то босиком,
стоит и ждет когда же потеплеет.
когда в сердцах мы включим батареи,
когда возьмём и мигом поумнеем
и перестанем верить в чушь и ахинею,
и на руках уляжемся клубком...
а солнце почему-то говорит,
что коли так - то и оно умоет руки.
что это всё мы делаем от скуки,
что нас мутит обычно не от муки,
а от того что мы по факту - суки!
и от того внутри нас не болит...
а солнце почему-то нажралось.
лежит пластом и требует добавки,
и ржёт, что погибаем мы от давки,
давя нас так как-будто мы пиявки.
идёт процесс иглоукалывания в пятки...
нашло сандалики и к богу поплелось.
а солнце почему-то теребит
в руках конверт и тянет его отче...
угрюмо смотрит и не знает точно,
как объяснить корявый подчерк.
бес-секретарь сидит и нервно строчит:
"у них там каждый первый инвалид."