Поэты
В слепой туманности божественных видений
Мы видим вечность. Образы плывут...
Тогда перо не спрашивает, где мы,
И заливает образы в сосуд
С чернилами. И Вечность смотрит в душу,
Сжигая взглядом внутренний мороз.
Не слушай, боже, бред стихов. Не слушай.
Наш разум с чувством разлетелись врозь.
И мы не знаем, для кого мы пишем.
Мы пьём чернила с болью для других.
И с каждой строчкой мы взлетаем выше
В мир ощущений. Наш печальный крик
По небу пронесётся, как комета,
Заставив херувимов задрожать.
А мы следим, но наше сердце слепо,
И потому крик боли – наш вожак.