Я не мог. Давно не писал, не пел,
Позабыл, что такое строчки.
Спустя время, я думаю, что теперь,
Если не тень, а я в уголочке?
Почти год назад я придумал конец
К той надолго запутанной драме.
Меня было аж два, но один исчез
И кое-что записал на пергамент.
"Я остаюсь, чтобы тебе помочь.
Я понял: моё место лишь здесь.
Меня вспоминай только в ночь,
И представь: я не ангел, а бес.
Знай - всегда вернуться можешь
И неважно, какой прошёл срок
Заново выйдешь - значит ожил,
Даже если ты придумал эпилог."
Что конец, что диагноз, что тюрьма -
Это "заключение" - так или иначе.
Как средь бела дня на улице туман -
Вовсе непонятно: что же это значит.
Я навеки принадлежу старому зданию,
Полуразрушенному и полугнилому.
Это было местом моего обитания,
И лечением поэтического синдрома.
Наверно не бывает никаких чудес.
Я говорил и придумал образ некий.
Вернулся. А там я полностью исчез.
Отныне имя хранится в картотеке.
(Октябрь 2020)