***

Я обречен скитаться был

Между мирами и краями,

И все смиренно выносил

Ни слова не шепча устами.


Я тихо песню напевал,

Что говорила "будет завтра"

И о тиши лесной мечал,

Хоть знал, куда ложится карта.


Карта ложится снова в путь:
Мне снова не дадут уснуть,
Мне снова видеть новый мир
И впитывать, как эликсир.


Мне вновь идти дорогой темной

И говорить им "будет больно",

И говорить, что "боль - обманка",

Всего лишь разума приманка.


Всего лишь неокрепший воздух

Им шепчет, что "все несерьезно"

И сладко лжет, "они бессмертны" -

Все это преродносят ветры.


Все это где-то там ложится

И так старается ужиться,

И так старается прогнуться,

Чтоб ощущать биенье пульса!


А я смотрю на них и дивлюсь,

Как покрывать такую низость?

Как оправдать такое горе,

Что дух себе могилу роет?


Как в тишине стирать мне пальцы

В ансамбли предсказаний? Старцев

Таких здесь не найти. Доколе,

Их сущности подобны боли?



Их воля

Гнить в земле и разможаться,

Паразитируя пространство

И забивая себе душу,

Что каждый никому не нужен.


Мне мир признался как-то утром,

Все, что мы видим - лишь секунда.

И это то, что мне известно,

А им? Им на планете мало места.


Им на планете неугодны боги,

Ученые, распутники и недотроги.

Им неугодны все, кого они не принимают,

В чьих отражениях себя же замечают.


И грустно мне взирать от мира к миру,

На то, как роют все себе могилы.

А впрочем, это все равно ведь неизбежно.

Но мне бы не хотелось умирать невеждой.


Когда это случится - будет грустно

Терять поля Земли, они искусство.

Терять и обретать придется снова,

Когда-нибудь и я буду готова


Стереться отпечатками из квантов,

Распостраниться дальше, в мир Атлантов.

И все, что мне здесь остается делать

Смотреть на небо и ему смиренно верить.