Книги на полочке рядком...
Тетрадки - по ранжиру...
Займусь опять я пустячком -
Пишу. Тут не до жиру.
Кто-то создал сейчас шедевр.
Кто-то поднялся в космос.
А я пью чай, как разогрев,
и все пишу про осмос...
Просачивается вода
Через любые ткани,
Как точит камень - ерунда!-
И вот - уже в тумане...
Все уж давно предрешено,
Кому - в высоты, в дали...
Кому - просеивать пшено...
Кому - крутить педали...
А кто-то тихо у окна
Сидит и созерцает...
Сейчас зима... потом весна...
И вишня зацветает...
И сложатся слова в узор.
И вроде мило уху...
Хоть иногда в стихах «Pozor!“,
Но борятся со скукой...
Прошу о снисхождении я.
Нет Муз, хромают рифмы...
Мои стихи - почти семья...
И совпадают ритмы...
Слова и мысль кладу на лист,
Хочу сказать о людях....
Но иногда пусть будет чист
Тот лист. Так честно будет.
Пишу стихи нечасто я,
Когда вдруг озарение...
Читают, в основном, друзья...
И просят продолжения...
И вот все спят. И ночь молчит.
Лишь изредка - машина...
А я пишу. Стих в лист стучит.
Мой стих. Ваша Ирина.