Вся жизнь его была в окошке.
Он мало спал и много пил.
В обед он суп хлебал из плошки,
В себя под вечер уходил.
В ночь он храпел под одеялом,
И холодильник открывал.
Гасил прокуренный огарок,
Под утро пьяным засыпал.
Не знал он в этой в жизни горя
И даже счастья он не знал.
Тонул в стакане с кем - то споря,
И вновь на стуле засыпал…
Он не любил красивых женщин,
Как чёрт от ладана бежал.
Любил он правда братьев меньших,
Кормил порой их, целовал.
И вот однажды пьяный в стельку,
У двери замертво упал.
В больнице отлежал недельку,
Плачевным стал его финал.