Мотыльки
Малов Борис Александрович
На свет летели мотыльки…
Костёр манил мерцаньем цвета.
Ввысь рвались пламя языки,
Глотая крох теплом согретых.
Горел в костре, как никогда…
Последний день в прощанье с летом.
Ночь уносила навсегда
Дань, в бездну канувшего света.
© Copyright:
Малов Борис Александрович
, 2020
Свидетельство о публикации №120101204371