Прячутся в стихах, как в домах, разные люди.
Негде им приютиться, они там ютятся.
Кто от редкого счастья, кто от страшных судей,
Кто устав по дороге стремительно мчаться.
Ничего, казалось бы, в строках нет им сродственного.
Ничего в человеке на поэта и отдаленно похожего.
Но такое открывается пространство, господи,
Что приют для всякого находится прохожего.
Так же, как лес или сад не выбирают лучшего.
А любому дарят тень свою и прохладу.
Так и стихи, то ручьем журчат, то греют лучиками,
То прощают грехи наши смертные и на жизнь досаду.