Торопливо, чуть небрежно
укрывает склон прибрежный
осень поздняя нетканым
полувыцветшим ковром.
И ленив, сердит, неспоро
день встаёт, сдвигая шторы
пред светлеющим окном.
Дом грустит на побережье,
и тепло приходит реже.
И бодрит ночная свежесть,
и летит волна на стрежень
бойким, шумным буруном.
С плачем вёсел, знавших вёсны,
на ладье причалит песня
и войдёт в совсем не тесный,
мой не празднующий дом.
И тревогу шумных чаек,
белокрылых, вольных чаек
ранний ветер заплетает
в нарождающийся свет.
Иль виновен, иль отчаян,-
Эхо, силясь, отвечает,
в молодых песках блуждая,
непонятное в ответ.
А река туман купает,
на волнах его качает.
У реки зарю встречаю...
А родня не ходит к чаю
вот уже двенадцать лет...