Язык мой не бог мой и вкусом шершавый
в рассказе о юных зацепку нашарил -
так лижет поверхность лысого шара
в бильярдном рассаднике бильярдный решала.
Они двое рядом, стихийная пара,
ей ласково шепчет с оттенком скандала - Шмара!
она, улыбаясь, ответит - Лошара!
И вид у обоих довольно прошаренный.
Эпоха двоих круто так замешала,
что их разговор словно грани кошмара,
но будущность в них, а не в немощных, старых
сидящих в парчовых, но тёртых шальварах.
Я верю - в стихийность бедовую парную,
без поз и без слов высокопарных.