По безлюдным улицам города,
По бетонным, ночным мостовым.
Часто ходит и Богу молится...
Человек, не ставший родным.
У него есть свой дом на площади,
Только в окнах всегда темнота.
И живёт человек-одиночество,
Много лет без дверного звонка.
И никто не заглянет случайно,
На душевный, простой разговор.
Не с кем выпить горячего чаю,
Рассказать о дождях за окном.
В его кресле мурлыкает кошка,
Самый верный и преданный друг.
Так и стал привыкать понемножку,
К тишине звенящей вокруг.
Он для многих просто прохожий,
Со своей незаметной судьбой.
И бредёт он в свой день непогожий,
По бетонной, ночной мостовой.