Фильтрую кровь -
от желчи к радостным гормонам.
Мозг не туманят
жаром едкие пары:
что жизнь насилует,
как тот ещё подонок -
ломая кости,
впрыснет порцию хандры.
На завтрак - небо,
горизонты-окоёмы.
Лети, бескрылая,
порывами души!
Боись потёмок,
замутнённых водоёмов -
печалей зряшных,
напридуманных в глуши.
Втяну живот.
На юг откроюсь голым телом,
копя энергию,
как злато куркули.
Мурашки выползут -
завою оголтело,
что хорошо,
что не болит.
Нет, не болит!
Да-с! Не болят -
желудок, печень и придатки.
Придётся ехать в гости
к другу, зубнику.
Пусть он, увлёкшись делом,
вырвет мне задатки -
чертихой гнать из слов
мудрёную пургу.
Но вот течёт...
как сок с берёзовых порезов...
то ли от сердца,
то ли с низу живота -
шальная смесь
из позитива и поэзы,
где много "нет".
Но всё же больше -
честных "да".